LE SOLITAIRE, UNE AUTRE IDEE DE L'EDITION

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CONCOURS DE NOUVELLES “ QUATRE LIGNES ”

2ème édition

REGLEMENT

Article 1 : 

Le site “ Lire, Écrire, En Parler ” en partenariat avec les Éditions Le Solitaire, organisent, du 15 janvier au 15 mai 2012,  un concours de nouvelles intitulé “ Quatre lignes ”. 

Le concours est ouvert à toute personne écrivant en français et âgée de plus de 16 ans. 

Article 2 : 

Le thème du concours est libre. 

Le genre littéraire sera la nouvelle. 

Toute autre forme de genre littéraire (poésie, carnet de voyage…) ne sera pas acceptée. 

Article 3 : 

L’inscription est gratuite. 

Article 4 : 

Chaque participant présentera une seule nouvelle. 

Les nouvelles adressées ne doivent pas avoir fait l’objet d’aucun tirage imprimé. 

Article 5 : 

Le jury sera composé de bibliothécaires, d'auteurs et de lecteurs.

Les délibérations du jury seront sans appel. 

Article 6 : 

Trois prix seront décernés : 

1er prix :  l’ensemble des nouvelles de la collection Quatre Lignes.

2ème prix : le recueil de nouvelles “ Point d’inflexion ” de Gabriel BRUN et “ Tierra de Dolor ” de Patrick FORT.

3ème prix : le recueil de nouvelles “ Point d’inflexion ” de Gabriel BRUN.

Il pourra être attribué un 4ème et un 5ème prix.

Les textes primés seront mis en ligne sur le site “ Lire, Ecrire, En Parler ” à l’issue des résultats.

Tous les textes reçus dans le cadre du concours “ Quatre lignes ” seront adressés au Comité de lecture des Éditions Le Solitaire. Par la suite, ils pourront faire l’objet de propositions d’édition dans la collection “ Quatre lignes ”. 

Article 7 : 

Les nouvelles ne devront pas dépasser dix pages dactylographiées seulement sur le recto de la feuille et devront être numérotées. Elles devront être enregistrées au format Word et devront obéir aux normes suivantes : 

Format A4 ; Police Times new roman ; Taille 12 ; Interligne : 1.5 ; Marge 2 cm à gauche, 2 cm à droite. 

L’œuvre devra être titrée : le titre sera inscrit en haut de chaque page. 

Article  8 : 

Les nouvelles seront envoyées avant le 15 MAI 2012 et par mail à l’adresse suivante : concoursquatrelignes@orange.fr  

Lors de l’envoi de la nouvelle, dans leur message, les participants au concours devront indiquer leur nom, prénom et adresse, ainsi que le titre de la nouvelle. 

Les participants qui préfèrent expédier leur nouvelle par voie postale devront l’adresser (agrafées et en 6 exemplaires) à : 

Patrick FORT – Concours de nouvelles “ Quatre lignes ” - 11, avenue Saint Vincent de Paul – 40000 MONT DE MARSAN. 

Les textes reçus après le 15 MAI 2012 (heure d’envoi du mail ou cachet de la poste faisant foi) ne seront pas pris en compte. 

Article 9 : 

Les résultats du concours “ Quatre lignes ” seront mis en ligne le 15 JUIN 2012 sur le site “ Lire, Écrire, En Parler ”.   

Article 10 : 

Le jury se réserve le droit d’annuler ce concours en fonction du nombre de textes présentés. 

Article 11 : 

La participation au concours entraîne la pleine adhésion à ce règlement et l’acceptation sans réserve des décisions du jury. 

A l’issue du concours, aucun texte ne sera retourné.

Pour tout renseignement complémentaire, merci d’adresser un message à l’adresse suivante : 

concoursquatrelignes@orange.fr  

(EXTRAIT)

DISPONIBLE

  DANS LA COLLECTION "QUATRE LIGNES"

   AUX EDITIONS LE SOLITAIRE

1.

Le trajet en voiture pour gagner notre hôtel à Argelès-sur-Mer avait altéré à jamais la lueur de nos regards. Un tapis de cendres recouvrait ce monde désormais dépouillé de ses couleurs par cette guerre, pire que toutes les autres car fratricide. 

Cette terre d’Espagne, ma terre d’Espagne, ce pays qui n’était pas le mien, mais qui l’était devenu, après trois années de combat, était défiguré, exsangue, méconnaissable. Les « vainqueurs » avant de se reposer voulaient achever leur Croisade, parapher leur triomphe dans un ultime bain de sang. Alors, insatiables, ils traquaient les « vaincus » pour exhiber leurs dépouilles à ceux qui resteraient là.

L’exode auquel nous assistions se déroulait sous nos yeux sans que nous puissions y changer quoi que ce soit. 

À travers nos pupilles brûlées par cette détresse sans nom, les scènes, plus poignantes les unes que les autres, se succédaient au fur et à mesure que nous avancions. 

Les souvenirs que nous garderions de ces journées terrifiantes seraient à jamais frappés du sceau de la douleur. Pas celle, fulgurante, qui ne dure qu’un instant. Non, celle qui vous ronge, qui s’invite chaque jour et ne vous lâche jamais. Vous la chassez, mais toujours elle revient. Elle s’installe. Durablement. Et vous n’y pouvez rien. 

Tomàs, notre chauffeur, se frayait avec difficulté un passage au milieu de foule. Nous étions le plus souvent à l’arrêt. Nous serions en retard, mais cela n’avait plus guère d’importance. Nous avions cessé d’observer depuis longtemps le cadran de nos montres. Les moindres repères étaient abolis. Les heures s’éparpillaient, le temps se disloquait et ne signifiait plus rien. Il se perdait dans des méandres aux frontières indéfinies. 

Témoins muets et impuissants, la tristesse broyait nos cœurs. Notre vue se teintait de voiles noirâtres au fur et à mesure que nous progressions dans cette marée humaine, digne et silencieuse dans sa fuite en avant. 

Des milliers de personnes, exténuées et affamées, fuyaient l’avancée des troupes nationalistes. Acculée, l’angoisse chevillée au corps et la peur au ventre, la foule se déversait en flots ininterrompus pour déferler sans discontinuer sur les routes. 

Dans le véhicule, nous étions oppressés et désemparés. 

John, du « New York Times », si débonnaire habituellement ne desserrait pas les lèvres. Assise côté passager, Juliet était livide. Elle n’avait pas prononcé un seul mot depuis notre départ. Elle fixait les flocons qui s’écrasaient sur le pare-brise. Les essuie-glaces s’acharnaient à les chasser inlassablement comme pour ne rien nous dissimuler de cet enfer. 

Seul Josef, reporter pour l’agence Magnum, mitraillait la foule avec son appareil photo, un Leica 250 auquel il tenait plus que tout au monde.

La « Retirada », la retraite avait débuté et avec elle, toute la souffrance du monde se déversait sur les chemins sinueux et abrupts, dans un torrent de larmes, de peur et de colère. 

la collection Quatre Lignes   !

(mise à jour du 20 décembre 2011)

« Tierra de dolor » a une histoire particulière.
Je l’ai écrite pour témoigner de cet épisode terrible qu’a été la Retirada, cette retraite qui, à partir de février 1939, a jeté des centaines de milliers d’espagnols sur la route de l’exil après la chute de la deuxième république et quand la victoire imminente de Franco ne faisait plus aucun doute.

« Tierra de dolor » a une histoire particulière.
Pour les besoins du recueil sur lequel je travaillais, j’avais retravaillée la première version de cette nouvelle, y ajoutant une dizaine de pages inédites. Et Celestino Alfonso y apparaît.
Elle devait accompagner « Après Nous » qui au fil du temps est devenue un roman et « Gurs » qui reste à écrire.
Le roman a supplanté le recueil et « Tierra de dolor » est restée à se morfondre, un peu abandonnée et écartée des projets en cours.
Un commentaire laissé par Flo Mediavilla Diez, à la suite d’un article consacré à mon roman, m’a décidé à proposer « Tierra de dolor » à mon éditeur. Ce dernier a accepté de la publier dans la collection Quatre Lignes.

« Tierra de dolor » a une histoire particulière.
Parmi les neuf nouvelles publiées à ce jour, c’est peut-être, avec « Deadwood », l’une de mes préférées.
Aussi, en plus du plaisir de voir cette nouvelle éditée, je suis surtout heureux de partager mes mots avec les lecteurs qui vont découvrir « Tierra de dolor » « en chair et en papier » comme l’écrirait Sandrine Virbel.

« Tierra de dolor » est disponible sur le site des Editions Le Solitaire depuis le lundi 19 décembre 2011.
Elle est vendue au prix de 5 € (+1,40 € de frais de port).
Pour la commander :
Soit par paiement sécurisé via Paypal sur le site de l'éditeur ;
Soit par commande mail (ed-lesolitaire@orange.fr) ou courrier et règlement par chèque à adresser à :
Éditions Le Solitaire.
6 rue de Cronstadt
65000 Tarbes

Vous pouvez également commander l'ouvrage auprès de votre libraire en lui communiquant les références suivantes :

Patrick FORT - Tierra de dolor - ISBN : I978-2-36407-0400

Pour découvrir un extrait de "Tierra de dolor", cliquez sur ce lien :
"TIERRA DE DOLOR" - extrait

A très bientôt,

Patrick

C’est officiel.

« Après Nous »

Celestino Alfonso, guérillero

 dans la Résistance française

 EXTRAIT

1.

Ivry-sur-Seine

Novembre 1943

Si j’avais été armé, ces ordures ne m’auraient jamais pris vivant. 

Une balle, une cible. 

Jusqu’à ce que mon chargeur ait craché tout le plomb qu’il avait dans le ventre.

J’ai la réputation d’être un des meilleurs tireurs dans Paris et ils auraient vite compris dans leur chair pour quelles raisons. Ma main n’aurait pas tremblé et j’aurais visé avec précision. Ces crevures qui étaient venus me cueillir à Yvry sur Seine auraient rejoint leurs frères collabos et leurs copains boches dans ce royaume sans nom que l’on ne réserve qu’aux détritus de l’humanité. A ceux qui ne méritent même pas de brûler en enfer. 

Si j’avais pu me servir de mon fidèle calibre 765, ils auraient été stoppés net dans leur élan, un peu surpris par cet accueil inattendu. 

Une balle, une cible. 

Jusqu’à ce que l’arme brûlante m’échappe des mains.

Certains se seraient étalés sur l’asphalte froid. D’autres auraient essayé en vain de se replier ou de se protéger avant d’être fauchés par les balles qui auraient fouillé leur corps. Leur vie se serait ensuite échappée de leur blessure par une plaie béante offerte à la morsure assassine du soleil. Puis ils auraient tressailli, cherché en vain leur souffle en quémandant un regard de compassion dans les yeux des passants. 

Car quand tu crèves, tu es toujours seul. 

Et tu t’écorches les doigts à te raccrocher aux parois rugueuses de la vie avant de plonger dans ce néant qui, même si tu lui résistes, t’aspirera. Alors avant de lâcher prise et de disparaître, tu tentes tout ton possible, même si tu sais que personne ne te viendra en aide. Oui, quand tu repars d’où tu viens, ce voyage tu l’accomplis toujours seul. 

Aujourd’hui, la Police française ne déplorera pas la moindre perte. 

Je n’ai même pas pu vendre chèrement ma peau et trouer la leur.

Les Brigades Spéciales m’ont cueilli sans effort, la fleur au fusil et en fredonnant une chansonnette. 

Car comme d’habitude après chaque mission, par prudence et pour limiter les risques, j’avais remis mon revolver et mes faux papiers à notre agent de liaison pour qu’elle les cache en lieu sûr. Puis pendant une heure j’avais marché dans les rues grises de Paris, au milieu de la foule craintive qui avançait en baissant la tête. Alors, seulement après avoir acquis la certitude de ne pas être filé, j’avais enfin pris le bus pour me rendre à Ivry où j’avais l’intention de retrouver ma famille. En somme rien que de très banal dans ma vie de clandestin au sein de cette armée de l’ombre.

J’ai été trahi. J’en suis persuadé. C’est la seule explication que je puisse avancer pour comprendre ma situation.

Car seuls quelques-uns uns étaient au courant de ce trajet quotidien pour aller rendre visite à mes parents. 

Oui, seuls quelques uns savaient qu’à ces moments là, je n’étais jamais armé. Et donc plus vulnérable.

Les policiers étaient sûrs d’eux quand ils m’ont encerclé. Je l’ai compris tout de suite. Certains affichaient même une fière assurance. Satisfaits de ce bon tour qu’ils me jouaient, un large sourire de contentement sur les lèvres et l’œil espiègle. Comme s’ils me connaissaient depuis longtemps et que cette comédie n’avait que trop duré. Il était temps d’y mettre fin pour que tout rentre dans l’ordre. Car le fasciste a horreur du bordel et de l’anarchie. Ça lui fout le tournis quand cela ne l’indispose pas. En m’arrêtant, et bien malgré moi, je leur permettais de se sentir mieux. Je leur rendais presque service et c’est tout juste s’ils ne me remerciaient pas pour ma délicatesse et mon savoir-vivre.

Tout s’est déroulé en quelques minutes. L’opération était réglée comme du papier à musique. Pas d’échauffement ou de round d’observation. Surpris, je n’ai pas pu réagir pour échapper à ce piège qui s’est refermé sur moi. Je n’ai même pas eu le temps de réaliser ce qu’il m’arrivait. Coincé comme un rat, sans avoir pu me mordre mes agresseurs. Au ralenti, ils descendent de deux véhicules noirs qui stoppent juste devant moi dans un crissement de pneus strident. Les portières s’ouvrent et se referment aussitôt dans un claquement. Puis ils brandissent leurs revolvers et se précipitent dans ma direction en courant. J’essaie d’évaluer la situation. Je me retourne pour essayer de m’enfuir par une rue parallèle mais d’autres arrivent par derrière et se déplient dans l’avenue pour la quadriller. Cerné de toutes parts, je cherche en vain une issue de secours. Puis ce sont des mains fermes qui m’agrippent et des bras qui me ceinturent. Je me débats en vain. Ils me plaquent contre un mur et je sens leur souffle sur ma nuque :

« Tu es foutu Alfonso. Suis-nous gentiment, sans faire d’histoires, et ne nous oblige pas à sortir les grands moyens » me murmure l’un d’entre eux en appuyant le canon de son revolver dans mon dos.

Intrigués par ce remue-ménage, quelques passants se sont regroupés et observent sans un mot la scène qui se déroule devant eux. Je reconnais certains membres de ma famille qui, alertés par le bruit, se sont approchés discrètement.

Le regard inquiet de mon neveu Pierre qui vient d’assister à mon arrestation me transperce le cœur. Je fronce les sourcils pour qu’il comprenne qu’il ne doit pas avancer vers moi et ne surtout pas montrer qu’il me connaît. Car ces fumiers pourraient l’embarquer s’ils ont le moindre soupçon. Même si ce n’est qu’un gosse, ils n’auraient aucun état d’âme. Femmes, enfants, vieillards, pour eux, nous ne sommes que de la vermine. 

Mon frère Melanio a compris les risques et le retient fortement par le bras. La bouche grande ouverte et les yeux exorbités, les mots s’étranglent dans sa gorge. Qui sont ces hommes et que veulent-ils à son oncle Celestino ?

Si j’avais été armé, ils ne m’auraient jamais passé les menottes, poussé dans une traction avant et embarqué pour me cuisiner dans leurs officines sordides. Je ne leur aurais pas laissé l’occasion de m’humilier devant les miens. 

Une cible, une balle et la dernière pour moi. 

Nous démarrons sur des chapeaux de roue et roulons pendant quelques kilomètres à une vitesse soutenue pour distancer d’éventuels poursuivants. Puis le chauffeur ralentit en abordant les grands boulevards parisiens. 

Dans ce véhicule qui me conduit je ne sais où, à travers la vitre teintée, je scrute ce monde qui, indifférent à mon malheur, continuera à vivre sans moi. Le cours ordinaire des choses et la normalité reprennent toujours le dessus. La tragédie d’un homme n’est qu’un détail insignifiant.

Je dessine  les contours de souvenirs rassurants en emportant avec moi les bribes d’un présent que je ne reverrai plus jamais.

Je veux ressentir encore tout le poids du monde en m’en imprégnant une dernière fois. Je veux me saouler de détails anodins pour me rassurer, ne pas rompre complètement avec la vie quotidienne. Et également pour maîtriser cette peur suintante qui se libère par tous les pores de ma peau et me colle au corps.

Je dérobe le regard fatigué d’une jolie passante qui remonte le col de son manteau pour se protéger du froid.

Je m’attarde à observer un tapis de feuilles mortes dispersées par le vent. Elles le défient avec fierté, lui résistent en voletant puis, vaincues et résignées, finissent par se déposer sur les trottoirs. 

Une lumière blafarde semble protéger la Seine comme pour repousser les nuages sombres qui s’amoncèlent déjà au-dessus d’elle. Il ne va pas tarder à pleuvoir.

Nous croisons un vieillard assis sur un banc. Il sourit tristement et tend la main à des pigeons faméliques auxquels il n’a plus la moindre miette de pain à jeter.

Roman à paraître en 2012

 Copyright Patrick FORT

2011 © Tous droits réservés 

Ce document est diffusé suite à l'accord obtenu en date du 27 juillet 2011 

auprès du Musée de la Résistance nationale de Champigny-sur-Marne.

Je les remercie vivement pour leur autorisation.

Celles et ceux qui suivent les aventures du roman "Après nous"

que je suis en train d'écrire connaissent les raisons de la mise en ligne de cette lettre.

« Collection Musée de la Résistance nationale à Champigny-sur-Marne » 

« Fresnes – 21.3.1944

Mes chers Parents, Sœurs et Frère,

Ma chère femme et fils,

Aujourd’hui à 3 heures je serais fusillé.

Je ne suis qu’un soldat qui meurs pour la France.

Je vous demande beaucoup de courage comme j’en ai moi-même, ma main ne tremble pas, je sais pourquoi je meurs et j’en suis très fier.

Ma vie a été un peu courte, mais j’espère que la votre sera plus longue.

Je ne regrette pas mon passé, si je pouvais revivre, je serais encore le premier.

Je voudrais que mon fils est une belle instruction, à vous tous vous pourez réussir.

Ma chère femme tu vendras mes vêtements pour te faire un peu d’argent. Dans mon colis tu trouveras 450 francs que j’avais en dépôt à Fresnes.

Mille baisers pour ma femme et mon fils.

Mille baisers pour tous.

Adieu à tous.

Celestino Alfonso »

L’orthographe originale de la lettre a été conservée

Ecrire est aussi un acte résistant : s’engager, dénoncer, témoigner. 

Pour lutter contre l’insupportable de ce monde et pour ne pas oublier les horreurs et les atrocités dont l’homme est capable, les mots sont de alliés sur lesquels on sait pouvoir compter.

Aiguiser sa plume pour se préparer au combat, s’armer de ses phrases avant de monter à l’assaut, lutter – paragraphes après paragraphes, avec ténacité et courage. Parce que la cause est juste et qu’elle mérite qu’on la défende.

Et alors, si vous y parvenez, le lecteur vous suivra, réagira, sera ému par ce qu’il a lu. Mieux il sera hanté et la dernière ligne lue, après, il y pensera encore. Longtemps.

« Abattez les grands arbres ! » de Sandrine Virbel appartient à ces textes qui vous marquent à vif, le regard, le cœur et l’esprit, y laissant une blessure qui, vous le savez, ne se cicatrisera pas.

Dans cette magnifique nouvelle superbement écrite, Sandrine Virbel, à travers le regard de Marie-Espérance, témoigne, s’engage, dénonce le génocide des Tutsis au Rwanda en 1994. Massacres et tueries perpétrées en toute impunité sous les yeux hypocrites de la communautés internationale.

Pour mieux comprendre la problématique de cette tragédie, pour préparer ou prolonger la lecture de « Abattez les grands arbres ! », je vous invite à consulter l’article que Sandrine Virbel a publié sur son blog. 

« Abattez les grands arbres ! » est une nouvelle forte, exemplaire, un devoir de mémoire indispensable et nécessaire. L’écriture y est éblouissante de rage et de pudeur. Derrière les mots se devinent la colère et la tristesse. L’homme ne retiendrait-il donc jamais les leçons du passé ? Et l’Histoire serait-elle condamnée à se répéter sans cesse ?

A l’unanimité, « Abattez les grands arbres ! » a remporté la première édition du concours « Quatre Lignes ». Certains membres du jury ont mêm cru que l’auteur de cette nouvelle avait vécu ce qu’elle écrivait. C’est dire le tour de force de Sandrine Virbel et la conviction qu’elle a su insuffler à ces mots. 

Cette nouvelle est aujourd’hui éditée dans la collection « Quatre Lignes » aux Editions Le Solitaire.

Et ce n’est que justice car elle se doit d’être lue.

Vous pouvez commander « Abattez les grands arbres » dans toutes les bonnes librairies ou en vous rendant directement sur le site des Editions Le Solitaire.

Ecrire est aussi un acte militant : s’engager, dénoncer, témoigner.

Merci Sandrine pour nous l’avoir rappelé.

Abattez les grand arbres ! de Sandrine Virbel

ISBN : 9782916388977

le concours "Talents d'écriture"

Photo : Michael Steiner

Ma nouvelle, "Peindre ou en mourir", était en lice dans le cadre du concours "Talents d'écriture" organisé par l'Amicale Laïque de Mont de Marsan.

Le "palmarès" a été dévoilé le samedi 25 juin 2011 et j'ai le plaisir de vous annoncer que "Peindre ou en mourir" a obtenu le 1er prix.

Je vous invite à découvrir (ou à redécouvrir) cette nouvelle que j'avais, à l'occasion de ce concours, corrigée et améliorée pour qu'elle soit plus "présentable". Celles et ceux qui la connaissent déjà auront ainsi l'occasion de la lire dans une version un peu différente.

A très bientôt,

Patrick

"PEINDRE OU EN MOURIR"